Душа неперелётная

№100 (6204) от 29 декабря 2023

8 января исполняется 70 лет нашему постоянному автору – известному поэту, краеведу и публицисту, лауреату международных, всероссийских литературных и журналистских премий Александру Николаевичу Потапову.

Стихи Александра Потапова покоряют своей доверительностью народу. Это как обязанность: не забывать, что́ ты говоришь народу и что ты́ перед ним всегда в ответственности. У него это есть. Поэт – в центре жизни соседей и земляков. В центре жизни отчего края, в центре бед и успехов России.
Бывают поэты, у которых в одной строке слово угнетает другое, или всю строку, или идущее впереди слово. А у Александра Потапова наоборот – слово слово усиливает. Поэт зорок и памятлив, не хитрит и не изворачивается. И само слово, родная речь, родная природа, родная земля помогают ему. Так и должно быть!
Самое главное, у Александра Потапова есть моральная, психологическая ответственность совести не только перед тем временем, о котором он говорит, но и перед Родиной. Есть выделенность этого чувства. Он не возвышает себя, но в его стихах живёт хорошая, обычная, серьезная ответственность – за слово и за смысл.
Александр Потапов очень красиво говорит о Рязанщине, в нём звучит есенинская вдохновенность, когда он рисует родной пейзаж, земляков, полевую дорогу, предосенний закат. Человек, который с такой святостью относится к Есенину, особенно поэт, он непременно будет вот этим чувством обворожён – чувством абсолютного влияния красоты слова, бесконечной любви к Родине Есенинской. Поэт не минует этой тропы, если он искренне привязан к Есенину. А у Александра Потапова отношение к Есенину граничит со святостью.
Слушаешь стихи поэта, и ты сам вроде стоишь на холме над Окою!.. Спасибо Александру Потапову за это чувство – возвращения к себе, за верность русскую, за честность и за любовь к родному слову.

Александр Потапов

ПОД ЗАЩИТОЙ ПЕТРА И ФЕВРОНИИ
У влюблённых душа – птица вольная,
Счастье пестует ночью и днём…
Мы с тобою, как Пётр и Феврония,
Неразлучно по жизни идём.
Разыгралось в лугах лето красное,
В даль заокскую песней маня…
Ты, как девица родом из Ласкова,
От невзгод исцеляешь меня.
В нашей жизни чего только не было:
Горечь ссор, недоверия лёд,
Но любовь – то ли былью, то ль небылью –
Нас с тобою по жизни ведёт.
Ну, а лихо надвинется хмурое
И захлещет злолютым дождём –
От Рязани доедем до Мурома
С древних пор проторённым путём.
Русь Святая!
Былинная родина!
Духа русского вечный редут!..
Благоверные Пётр и Феврония
Крепость русской семьи берегут.

ОТЕЧЕСТВО И ОТЧЕСТВО
Напрасно тратить громких слов не хочется,
Но, видно, так с рожденья суждено:
Зову своё Отечество по отчеству,
Как и меня зовут уже давно.
Свою судьбу осмысливая заново
И отвергая липкую молву,
Зову Россию нежно – Россияновной,
Славяновной, Ивановной зову.
Мне земляки по отчеству – Рязанычи,
Ведь отчествами крепнет русский род!
Горжусь, что сын мой вырос Александрычем,
Что дочка Александровной растёт.
Но вновь твердят лжедемократы склочные,
Прикормленные щедро «за бугром»,
Что Запад, мол, обходится без отчества,
Что мы себя неправильно зовём.
Прилипчивы обычаи порочные,
Но нам ли, русским, жить чужим умом?
Откуда может быть у янки отчество,
Коль для него: где доллар – там и дом?
Кто платит – тот заказывает музыку,
Но вот душа за деньги не поёт!
Не за себя страдает сердце русское,
А за отцов, за предков, за народ.
Мы, русские, – не Бобины, не Робины,
У нас свой ум, свой нрав, своя стезя.
Без отчества в России, как без родины, –
Ни жить, ни слыть, ни властвовать нельзя!

ЦЕРКОВЬ СРЕДИ ПОЛЯ
Средь русского поля,
На вьюжном просторе
Старинная церковь уныло стоит.
Хлебнула она непомерного горя,
Здесь камушек каждый трагедией сыт.
Когда богоборцы её осквернили,
В бессмысленной злобе разрушив алтарь,
Оплакала церковь в безмолвном бессилье
Народа судьбу, как случалось и встарь.
Она без икон, как без света, ослепла.
Она онемела без колоколов.
Лишь память о прошлом, как горсточка пепла,
Легла сединой на отцов и сынов.
А что сталось дальше?
Село опустело:
Кто в город подался,
Кто лёг на погост…
И выстудил ветер церковное тело
И память, как пыль, по дорогам разнёс.
От сельских домов только ямы остались,
От буйных садов – обомшелые пни,
Лишь церковь, щербатым проёмом оскалясь,
Стоит среди поля, среди тишины.
Она на просторе застыла и дремлет,
Как сбитая птица, почуявши смерть,
Вцепилась когтями в родимую землю
И в горние выси не может взлететь.

ИЗ ДЕРЕВЕНСКОГО ОКНА
Когда-то мне, как знак природы,
Из деревенского окна
Была в любое время года
Родная улица видна.
Но мой обзор был слишком узок,
И я шагнул за окоём –
В просторный мир всего Союза,
И стал мне мал высотный дом.
В моё окно врывался ветер
На поднебесном этаже…
Как много видано на свете!
Как много прожито уже!
Но, если снова приезжаю
В края, где детство протекло.
Мне всё понятней боль чужая,
Всё ближе кажется село.
И мне теперь – я точно знаю! –
Из деревенского окна
Не только улица родная –
Вся жизнь моя видным-видна.

* * *
Ясный месяц, словно пёс породистый,
Звёздную округу сторожит.
Млечный Путь, как пояс Богородицы,
На столе Всевышнего лежит.
Звёздное сияющее крошево
Сыплется на сонное село…
В дни такие помню лишь хорошее,
На душе спокойно и светло.
Милая доверчивая родина!
Верю не в закат твой, а в восход.
Хоть дорог уже немало пройдено,
Главная – на родину ведёт.
Годы к устью, как река, торопятся.
Боль за отчий край мне сердце жжёт,
Но небесный пояс Богородицы
От беды Россию бережёт.

* * *
В любви виноватых не ищут,
Беды от разлуки не ждут,
Когда – то быстрее, то тише –
Одною дорогой идут.
Как жаль, единенья такого
У нас не случилось с тобой.
Идём вроде общей дорогой,
Но каждый – своей колеёй.

ДУША НЕПЕРЕЛЁТНАЯ
Ещё река сияет глянцево,
Ещё не стынет дух земли,
Но так и жди: на юг отправятся
Переселенцы-журавли.
А вслед за ними ввысь потянется
Душа моя, утратив вес…
Но тщетно!
Здесь она останется
Пером, оброненным с небес.
В окно с тугими переплётами
Смотрю на свой удельный рай.
Моя душа неперелётная
Не покидает отчий край.

* * *
Я ещё не миновал свой зенит,
Жизнь судьбою, словно книга, листается.
Слава Богу, ничего не болит,
А коль мается душа – не считается.
Дни летучие идут чередой,
С летом солнечным прощаться не хочется.
Говорят, что я душой молодой,
Ну, а коль душа жива – жизнь не кончена!

ПОСЛЕДНЯЯ КАЛИНА
Клин журавлиный, холодом гонимый,
Упрямо пробивался в небеса.
В саду продрогшем ягоды калины
Пылали, словно осени сердца.
Калиновые гроздья рдели мглисто,
Как семафоры, на моём пути,
И тихий шорох облетавших листьев
Звучал мне, как прощальное: «Прости…»
Тот листопад никак не прекращался,
И плыл в душе густой печали дым.
Я не с теплом калиновым прощался –
Прощался с поздним возрастом своим.
Невзгоды лет мне душу закалили.
Живу любовью и не жду беды.
Я рву в саду последнюю калину,
Как лет прошедших спелые плоды.

* * *
Весенним днём яснеют лица,
В душе светло, как в роднике.
К родным местам стремятся птицы.
Ручьи, бурля, бегут к реке.
Весенним днём я лучше вижу
Прошедших лет незримый след…
Река течёт туда, где ниже.
Народ идёт туда, где свет.

Валентин СОРОКИН,
лауреат Государственной премии РСФСР им. А.М. Горького,
Международной Шолоховской премии и премии им. С.А. Есенина
Москва