№2 (6007) от 14 января 2022
Поэт Владимир Белов отметил 75-летие
И с этой датой, отмеченной в первый день новогодья, не поспоришь: либо ты состоялся как творческая личность, либо твое призвание в другом. Владимир Леонидович состоялся как поэт и как педагог – ведь начинал работать в сельской школе в Оренбургской области и вот уже несколько лет он возглавляет литературное объединение «Родники» в Шиловском районе.
А если вспомнить еще четверть века службы в органах внутренних дел и погоны настоящего полковника на форменном кителе, то понятным становится, что свой путь к поэтическому слову наш юбиляр прошел, полной мерой черпая жизненный опыт и обретая право на собственный поэтический ритм, продиктованный ритмом биения сердца. Девять поэтических книг – как девять ступеней от пробы пера к мастерству. Владимир Леонидович пробовал себя в разных формах и темах, но откровенная, пронизанная чувством лирика Белова всегда брала за душу и продолжает волновать читателя.
Владимир Белов с 1971 года – полвека уже – живет в Рязани, много и активно публикуется в местной прессе, издает поэтические и прозаические сборники. Его стихи можно встретить в периодических изданиях Москвы, Ставрополья, Нижнего Новгорода, Мурома, Актюбинска. И они на этих страницах не затеряются, привлекут к себе внимание вдумчивого читателя. Он – лауреат нескольких литературных конкурсов и обладатель литературных премий. Но только ли в этом главные итоги прожитого? Они – в непрерывной цепи поэтических строк, в детях и внуках, в верности старым казачьим заветам, почерпнутым в оренбургских степях, где довелось родиться, в той жизненной силе, которая держит нас в этом мире и не отпускает.
Когда-то Владимир Леонидович написал короткое стихотворение под названием «Мой девиз». Вот оно:
Если мне подскажут внуки:
Мол, пора и отдохнуть!
Снова творческие муки
Позовут в нелегкий путь.
Чтоб по жизни резво топать,
С долголетием дружить,
Я живу, чтобы работать,
И работаю, чтоб жить!
Следуя этому девизу, так хочется пожелать юбиляру радости творческого долголетия.
Владимир Белов
Свой дом
Из городской квартиры прямиком,
В смятенье запоздалом, незнакомом,
Так хочется уехать, чтоб потом
Обзавестись просторным сельским домом.
Нет, не купить его. Не получить
По ордеру из фонда сельсовета.
Мне нужно самому его срубить,
Свой дом – на жизнь, а не коттедж на лето.
Собрать сосновый сруб, не торопясь,
Скрепить надежно, как в полет, стропила.
Чтоб в первый раз работалось мне всласть,
Чтоб соль на влажной коже проступила.
Пустые окна в доме застеклить,
Чтоб летний дождь по ним забарабанил.
Потом кваску ядреного испить,
Отмывшись в жаркой немудреной бане.
И, глядя на затейливый венец,
Степенно молвить: «Мол, и наших знай-ка!
Ну вот пора и ехать наконец
За скарбом, за детьми и за хозяйкой».
***
Во всех дворах – опять сирени буйство:
Целую росный лепестковый ком.
Грачи кричат: «А ты, дружок, разуйся
И пробегись по лужам босиком!»
«На радугу взберись седым мальчишкой,
Прохожего улыбкой одари.
Нельзя же быть весной серьезным слишком»,
Воркуют мне с карнизов сизари.
С пернатыми друзьями я согласен,
И, погасив в душе былую грусть,
Я думой озарюсь, как мир прекрасен,
И заново в кого-нибудь влюблюсь.
И то, что было буднично и серо,
Вдруг затрепещет светом новых зорь,
И возвратится гаснущая вера,
Что все пройдет: безденежье и хворь.
Что есть в душе о самых близких память,
Что есть друзья – надежности оплот…
Хмельной сирени голубое пламя
Мне ощущенье чистоты несет.
И не нужны натужные усилья,
Когда стерев с лица сомнений тень,
Своей любви приспущенные крылья
Взметну я к небу в светлый вешний день!
***
Маме
Как будто с жару или с пылу,
Приходом возвещая день,
Над горизонтом солнце всплыло,
Лаская крыши деревень.
Похожи избы друг на дружку:
С пригорков щурятся слегка,
Как близорукие старушки,
На поезда и облака.
Хочу им крикнуть из окошка:
«А ну-ка, распрямите стан…»
Но размывает к ним дорожки
Белесый утренний туман.
В глазах лишь мама остается,
Небытия развеяв страх.
Как в детстве, утреннее солнце
Играет в маминых глазах.
Она, родные вскинув веки,
Стоит с морщинистой рукой…
…Прости ты нас, детей, навеки
За тот, при жизни, непокой…
Запасная обойма
Ночами в старости не спится,
Сухое тело на изломе.
Лишь отзовется половицей
Душа в притихшем старом доме.
И слов потрачены все пули
Не в «яблочко» былых мишеней
Они в судьбе вдруг саданули
Шрапнелью жизненных лишений.
Но мне неведома усталость,
Я принимаю жизнь спокойно.
В запасе у меня осталась
Одна – последняя – обойма.
Возьму ее я на заметку,
И при старании умелом
Стрелять отныне буду метко
Не только словом, но и делом…
Русская печка
Мороз за окном, а котенок беспечно
Гостей намывает лапешкой своей.
Стреляет сухими поленьями печка,
Тепло набирая для добрых людей.
Пускай они все постучатся в окошко.
Сигналом – над крышей веселый дымок.
И русская печь раскалится немножко
Для тех, кто в дороге от вьюги продрог.
Дружнее – за стол! И душа засмеется.
Под чарочку водки, домашнюю снедь.
Ведь русская печка сродни даже солнцу,
Которая может весь мир обогреть!
Приходят новые поэты…
Неведомо: зимой иль летом,
А может, осенью, весной
Приходят новые поэты
Своей дорогой столбовой.
И вроде образы неброски,
Есть и избитые слова,
И гениальные наброски
Знакомы критику едва.
Они не классики покамест,
Но обещают ими стать,
В душе пророческая завязь
И поэтическая стать.
Я вижу зримо: крепнут силы
Способных девушек, парней.
Цветет поэзия в России,
Ведь соки – от родных корней…
Купить электронную копию газеты