Но всё же весной появляется новая вера

Виктория Ермолова – участница литературного клуба «Первая строка»

Родилась 19 сентября 1999 года в Сасове. Окончила Рязанский музыкальный колледж. Работает преподавателем в Сасовской детской школе искусств. Автор стихотворного сборника «Вычерк», печаталась в областных и местных изданиях. Лауреат региональных литературных конкурсов.

***

Девочка с мальчиком в карточном домике
Пьют капучино за кукольным столиком,
Думают, лёжа в постели измотано,
Жаль, что, мол, окна в нём не предусмотрены.

Девочка с мальчиком. Дети, не более.
Строят на завтра догадки, теории.
Смеют рискнуть вопреки экономике
Счастливо жить в этом маленьком домике.

Верят, что время ещё не потеряно.
В мире внезапно становится ветрено.
Как же нелепо и самонадеянно —
Двигаться к солнцу в эпоху затмения,

Дёргать за ниточки ветер, дразнить его.
В чём — не понятно, но стать победителем.
Гнать ураган, не учтя, что по логике
Сложатся только бумажные домики.

В крыши и стены не вложены силы,
Им на окно — и  на то не хватило.
Кто после этого девочка с мальчиком?
Идеалисты? Да нет, неудачники.

Тот, кто построил себя по кирпичику,
Окна рубил и учился усидчиво,
Тот не воюет с ветрами за первенство,
Слепо не требует лучшего сервиса.

В лживой и грязной погоне за истиной,
Против себя, но с геройскими мыслями,
Искренне жертвуют девочки, мальчики
Кукольным столиком, домиком карточным.

***

А март никогда ещё не был таким холодным,
Как в этом году.
Мне кажется, лишь на секунду откроются окна
И я упаду.

Останусь нелепо лежать на промёрзшем асфальте,
Где нечем дышать,
И чувствовать, словно земля прорастает сквозь пальцы,
Мешая их сжать.

И будет казаться, что где-то под тёплой курткой
Так много воды.
И сил не останется, чтобы хотя бы в шутку
Куда-то ползти.

Но всё же весной появляется новая вера
И новая цель –
Дождаться удобного дня и повесить на двери
Табличку «Апрель».

***

Если то, что со мной происходит, всего лишь взросление,
То, наверное, я предпочла бы остаться младенцем.
Каждый день, вырываясь из собственного оперения,
Привыкаю к обычному, зная, что некуда деться.

Ощущая под кожей знакомое чувство «высокого»,
Я душу в себе творчество, словно опасный феномен.
Мне и холодно, и горячо, и предательски дорого
То, что всё ещё бьётся, и воет, и шепчет: «Не сломлен».

Может, это забавно. Но мир ни черта не сатира.
И пока мы не стёрли до мяса мозольные ноги,
Я всё так же прошу вас беречь свои ориентиры,
Потому что они и являются жизнью в итоге.

Наши мысли, мечты, диалоги и столпотворения,
Все усилия ради момента — немыслимо круто.
Если всё, что со мной происходит, и вправду взросление,
Я готова остаться ребёнком, поверившим в чудо.

***

Всё, что люди от творчества берегли,
Их однажды прибьёт, как большая глыба.
Я как будто оторвана от земли,
Я не чувствую связи себя с чем-либо.

Вечный бег от людей замыкает круг.
Поиск новых маршрутов, но сидя в кресле.
Обхватить целый мир не хватает рук.
Я такой же заложник сплошного «Если».

Я такой же заложник сплошного «Я».
Наточив карандаш, вывожу «Не кисни»,
Поджигаю бумагу, внутри горя,
Но стихи ни черта не меняют в жизни.

Если ты потерял над собой контроль,
Постарайся молчать и стоять на месте.
Если честные рифмы приносят боль,
Значит, ты виноват, потому что честен.

Миллионы причин от всего сбежать
Перекрыла одна, надавив на плечи –
Если я перестану существовать,
То, скажите, кому-нибудь станет легче?

Загналась, понарошку других любя.
Мне не хочется спать и никто не нужен.
Всё, что я берегла от самой себя,
Отравляет мой мозг, выходя наружу.

Разбивая людей, как пустой стакан,
Вы твердили, что рифмы не лечат. Разве?
Если я не избавлюсь от этих ран,
То однажды они превратятся в язвы.

Пусть мой внутренний мир, как и этот стих,
Никому не принёс ни тепла, ни света,
Я всё так же хочу изменить других,
Проклиная в душе амплуа поэта,

И всё так же боюсь потерять ключи
В отцифрованный мир запятых и точек.
Я хочу, чтобы люди меня прочли,
Но имею весьма непонятный почерк.